Come un fiore dentro il muro
Come un fiore dentro il muro
Ci sono mattine che arrivano senza portare niente. Nessuna luce, nessuna promessa — solo la consapevolezza nuda e cruda di quanto sia vasto il vuoto che ci portiamo dentro. È in quella desolazione che la scrittura smette di essere un esercizio e diventa l’unico modo per dare un nome a ciò che brucia.
Cercando un senso
Mi sono svegliato un mattino ritrovandomi solo, con il peso di un addio che non scendeva e non saliva — una pietra ferma a metà gola. I miei occhi, gonfi di un pianto che sembrava non avere radici, bruciavano di lacrime che graffiavano come sabbia. Il mondo fuori continuava a scorrere, indifferente, come se il mio disastro personale non occupasse spazio nell’universo.
Certi abbandoni non ti lasciano in pace nemmeno nel silenzio. Ti inseguono nel ritmo spezzato di una giornata qualunque, nella tazza di caffè che diventa fredda perché hai smesso di accorgertene. La vita, in quei momenti, non è più una melodia armonica — somiglia a una scala di note che si rompe proprio nel momento culminante della composizione.
Eppure, proprio dove il cemento del cinismo sembra aver coperto ogni centimetro dell’anima, appare qualcosa di inaspettato. Ci riscopriamo a resistere, abbarbicati alla vita come un fiore dentro il muro.
La geometria della sofferenza
Quando il tempo smette di essere una sequenza di eventi e diventa una sostanza viscosa che ti cola addosso, ogni gesto perde senso. Lavarsi i denti fissando uno sconosciuto nello specchio. Camminare per le strade di una città che non ti appartiene più. Sono torture silenziose, piccole morti che nessuno vede e che nessuno sa come nominare.
In quel vuoto mi sono chiesto, più volte, dove fosse finita la versione di me che sapeva ridere — quella che faceva progetti scrivendo sui margini dei quaderni.
La risposta non l’ho trovata nel rumore del mondo. L’ho trovata nel chiarore del mattino, in quel momento di cruda onestà in cui tutte le maschere cadono insieme e resti solo tu, con te stesso, senza possibilità di fuga. È lì, in quella nudità, che ho capito di non essere stato distrutto del tutto. Che anche incastrato in una struttura che mi opprimeva, ero ancora capace di spingere verso l’alto.
La testardaggine di esistere
La mia non è stata una forma di coraggio. È stata una rabbia primitiva — la stessa di chi si chiede con che cuore si possa andare avanti dopo aver tolto tutto a qualcuno. Una rabbia che non chiede il permesso, che non aspetta di essere capita.
Ho corso per dispetto. Ho vissuto per sfida. Il dolore non smussava i bordi della memoria — li rendeva lame sempre più affilate. Eppure, è proprio attraverso quelle ferite che la luce riesce a filtrare, come insegnava già Leonard Cohen: c’è una crepa in ogni cosa ed è da lì che entra la luce.
Siamo fatti per romperci. Per catalogare i pezzi di qualcosa che credevamo eterno e restare lì, in ginocchio, a chiederci se vale ancora la pena di raccoglierli. Ma nel processo di frantumazione ho imparato che la salvezza non ha la forma di un bacio — ha quella di un pavimento duro su cui ricominciare, un millimetro alla volta, senza spettatori e senza applausi. Nacque così la consapevolezza di poter crescere rigogliosi anche nel cemento, esattamente come un fiore dentro il muro che trova il proprio nutrimento nell’impossibile.
Il senso della cicatrice
Sopravvivere non significa guarire. Significa imparare a camminare con il peso, trovare un nuovo equilibrio che non assomiglia a quello di prima e smettere di aspettarsi che dovrebbe farlo.
La mia verità — quella che ho difeso con le unghie contro il giudizio del mondo e la voce nella mia testa — resta intoccabile. Non perché sia perfetta, ma perché è mia. Perché finché c’è una nota che vibra, anche rotta, anche stonata, c’è ancora una storia che merita di essere scritta.
E quella storia inizia sempre nello stesso posto: nell’unico angolo che il cemento non è riuscito a coprire.
Come un fiore dentro il muro
Dario Fossati
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